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正文 第九十三颗心(第2页/共3页)

不是四肢百骸传来的疼痛感太过真实,她还以为自己仍在梦里。

那个男人哪里是她梦中的少年?

亦不是那个一丝不苟、沉默寡言的队长。

他胡子拉碴,头发凌乱,眉头像是已经蹙了多少年,眼睑下是浓重的淤青,一身衣服皱皱巴巴,毫无形象可言。

他的眼睛是一片死寂,直到看见她,忽然间有一丝火星燃起。

陈声猛然回头,仿佛石化般定格几秒钟,然后大步流星走到了床边。

他张了张嘴,叫了声路知意,然后一个字都说不出了。

一片纯白的医院里,天花板是惨白的,床单被套是惨白的,她的脸是惨白的,右臂上的绷带与左脚上的石膏也是惨白的。

他背对窗户,这些日子以来,蔚蓝的大海是惨白的,湛蓝的苍穹是惨白的,盘旋的海鸥也是惨白的。

没有什么是彩色的。

而他,他孑然一身守在这里,看着一批又一批的人涌进来探望他,始终一言不发。

短短三天,仿佛老了三十岁。

可他一直紧绷着,没有哭也没有抱怨。

凌书成红着眼睛捶他,死死握住他的肩,说:“你哭出来,哭出来吧。”

他沉默地望着他,张了张嘴,却没能说出话来。

他哭什么?

他哭不出来。

他是沙漠里早已干涸的河床、失去生命的绿洲,空空荡荡,留不住一缕风,也说不出一句话。

他只能守着她。

在他混乱不堪的脑子里,那些错过的时刻、争执的时刻无数次一晃而过,他没有什么时候比这三日更痛恨自己。

他忽然之间明白了那个词是什么意思。

人生苦短。

人生苦短。

年少无知时,他曾读到伏尔泰的这句话:最长的莫过于时间,因为它永远无穷尽,最短的也不莫过于时间,因为我们所有的计划都来不及完成。

可他从未真切明白个中深意。

直到今时今日,他守着了无生气的她,多少次看她一动不动躺在那里,都要费尽全部力气支撑着自己走近些、再走近些,直到看清她微微起伏的胸膛,才大汗淋漓放下那颗悬在半空的心。

陈声忽然之间明白了曾经读过的书、未曾领悟到的痛。

基地的一切像是一个经不起反复诘问的笑话。

他分明有时间弥补那些错过的时光,分明可以对她说出曾经的爱与恨,分明可以放下那些小肚鸡肠、斤斤计较的,可他没有。

他折磨她,也折磨自己。

那段无拘无束、肆意轻狂,爱就说,恨就做的时光,永远定格在了中飞院。

为什么?

为什么?

他在夜里守着她,二十七八度的滨城,他浑身发抖,像是身处冰窖。

他一眨不眨看着她,从白天到黑夜,饭照吃,盹照打,只是不愿离开这间病房。他在醒着梦着的每一刻,都对自己说,等她醒来,他统统告诉她。

他再也不记恨了。

再也不计较了。

只要她生龙活虎站在他面前,气他也好,骗他也好,哪怕她不爱他了,转而一头扎进别人的生命里,他也没什么好怨的了。

从多少年前遇见她的那一天起,他的眼里就只剩下这株草原上的格桑花,不够艳丽,无法与珍贵的植株争妍斗艳,却牢牢占据了他的全部生命全部情感。

只要她活着。

他什么都不去计较了。

那三天里,他像是个垂危的病人,她奄奄一息躺在床上,而他了无生气站在窗前。终于等来这一刻,路知意醒了过来,脆弱得像是一个破碎的瓷娃娃,却终归还是睁眼看着他。

他觉得心在刹那间活了,又倦得像是下一秒就能停止跳动。

他叫了一声路知意,那些准备的话,那些在喉咙里打转、跃跃欲出的道歉,一瞬间灰飞烟灭,全无踪影。

取而代之的,是滚烫热泪。

陈声哭了。

他一动不动站在原地,低头看着床上的人,眼眶一热,有泪滚滚而下。

他没去擦。

那些热泪仿佛永不干涸的泪,沿着面颊滑落,经过新长出的青灰色胡茬,淌过下巴,悉数滚落在她雪白的被子上。

狼狈吗?

长这么大,除了她,没人给过他气受,没人能叫他委屈,从来都只有他把人弄哭的份。

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